Oro negro (#microrrelato)

Joe avanzaba como un suspiro por aquella carretera polvorienta con su Ford Mustang. Malditos piesucios– murmuraba para sus adentros – llevamos meses negociando y no hay manera de que nos vendan sus tierras, ¡ese terreno vale su peso en oro! ¡y ni siquiera lo quieren explotar ellos mismos! Pero ellos no ceden…

Un pitido débil pero insistente interrumpió sus pensamientos: el coche pedía alimento de nuevo. ¡Diantres! Debí repostar en la última gasolinera –pensó- en estas carreteruchas estatales escasean bastante…

Un rato más largo que corto después la preocupación se convirtió en angustia cuando sin casi gasolina Joe avistó a lo lejos  un cruce de carreteras. Sabía que una mala decisión podría ser fatal: no sería el primer rostro pálido que tostase su piel en el desierto un par de días por quedarse sin combustible.

indio¿Pero qué veo? Hay alguien en el cruce, ¿Quién será? Oh, no, es un piesucios… ¿y ahora qué coño le digo? ¡Seguro que me miente! – pensó Joe para sus adentros.

¡Eh tú, indio! ¿por qué camino queda una gasolinera antes?- gritó Joe con la ventanilla bajada al indio, que descansaba con su caballo en el cruce. El indio levantó majestuosamente su cabeza, le miró a los ojos y haciendo un elegante gesto con la mano señaló el camino de la izquierda.

¡Gracias capullo!- gritó Joe arrancando violentamente el coche y cogiendo el camino de la derecha. Nunca vio ninguna gasolinera. Andó sin rumbo hasta que se desmayó bajo el implacable sol.

Despertó bebiendo agua como nunca había recordado haberla bebido. Levantó los ojos y encontró a todos y cada uno de los indios negociadores ante él.

No digas nada- se adelantó el más viejo de ellos- no digas nada. Ahora sólo piensa.

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