El picor (relato)

Ya estaba rascándose la mano derecha. Otra vez. Qué molestia. Siempre en los momentos más inoportunos, como cuando sólo le apetecía mirar al suelo. O como mucho al techo, si tenía un día de altos vuelos.

Tenía que huir de ese picor y pensó en darse un paseo por el parque, a tomar el aire. Durante el paseo consiguió olvidar. Le relajaba poner sus pies en movimiento y sentir la leve brisa juguetear con su barba. Le recordaba a su infancia, cuando bajaba las cuestas de su pueblo en bici. Bueno, claro, por aquel entonces no tenía barba. Joder con los recuerdos.

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Sumergido en la infancia, sonriendo a ratos, encontró un banco a la sombra, entre el pequeño estanque y la fila de ordenados y obedientes abedules. Poco después de sentarse, comenzó poco a poco el picor de nuevo en su mano, para desesperación del sufriente Agamenón. En pocos minutos, se hizo insufrible y se tuvo que levantar, malhumorado.

Apresurándose llegó a la cafetería que tanto le había acogido en el pasado, testigo de tantos besos con risas. Al entrar, una mezcla de deliciosos olores le hizo olvidarse de todo lo que no fuese comer. Engullidos dos muffins rellenos (frambuesa y melocotón), fijo su mirada en la cucharilla que, guiada por un inmutable destino, recorría en círculos la superficie del café. Y empezó de nuevo el picor. Esta vez, no era un picor irritante. Era soportable, casi una caricia. Casi como un susurro. Esta vez no quería que se le pasara. Pero acabó esfumándose como había venido.

Cuando llegó a casa, se encontraba derrotado. Para rematarlo, se había vuelto a dejar la luz encendida y la nevera abierta. Sin apenas desvestirse, se tumbó en el lado izquierdo de la enorme cama de matrimonio y miró al techo. Cuando extendió la mano derecha sobre el lado vacío, comenzó más fuerte que nunca, el picor.

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